Ночной город уже спал, а она шла вперед, не замечая вереницы фонарей, мелькавших по краям узкой дороги, проезжающих мимо автомобилей, для нее существовали только две вещи: луна и одиночество.
В этом городе не было любви и дружбы, все спряталось, скорчилось под маской лицемерия и натянутых улыбок, оставалось  упрямо идти вперед. Вперед. Только одна мысль рефреном звучала в голове девушки, словно не было цели важнее, будто мир потерял краски.
Черно-белое кино, любимые фильмы с Чаплином и завтраки у Тиффани – все осталось в прошлом, она забыла все:  кофе и рогалики, которые пекла воскресным утром, велосипед и мечту исколесить мир, смех и улыбки,  для нее этого больше не существовало.
Оставалось лишь равнодушие, черная горстка пыли  вместо сердца. Нужно было продолжать путь. Вперед.
Ей не хотелось вспоминать боль, предательство, но мысли накатывали снова и снова… Упорно,  по четкому графику она старалась каждое утро напевать «этот город…»,  верить до последнего, что все только кажется, но их становилось все меньше и меньше. Людей.
Казалось, ничего не изменялось, все шло своим чередом – для них. Но всего лишь пара слов могла изменить ее, грань была настолько тонкой, что отдаляясь, человек даже не замечал разницы, ее всегда холодные глаза смотрели  также прямо и честно.
Запутавшись в поисках, она начинала сначала, но вскоре покончила и с этим. Остыла, как лед.
Очередная ночь, бесцветная луна. Он медленно шел через парк, останавливаясь, чтобы посмотреть на небо, оставаясь недвижимым, в страстном порыве что-то быстро черкал в блокноте, и снова шел, и снова рисовал. Однажды, она все-таки решилась подойти к нему, резкий поворот и взгляд, в котором то, что она искала… Блокнот, ручка, уверенная линия, крик рвущейся бумаги – все, что осталось у нее от этой встречи.
Ей всегда было холодно, тонкие запястья, длинные пальцы, казалось, она сотворена изо льда. Падал снег, серебряные, колючие снежинки не таяли на губах, она замерзала.
Холодно, очень холодно…