Название: Ритм свободы
Авторы:
Пол Хартли
Хайди Вольтури
Аро Вольтури
Жанр: Ангст, Драма
Рейтинг: G
Лондон, клуб, ультрафиолетовые линии ламп, музыка, режущая слух… звон бокалов с розовым шампанским, в которых тонкими полосками маленькие пузырьки стремятся ввысь, огибая ледяное стекло.
Крики, смех, блеск, шелест, гламур и пафос… И вспышки камер, чтобы потом найти красивую «золотую» картинку на сайте ночной жизни своего города.
Он никогда не был таким же, как все. Лишь одного взгляда глубоких глаз цвета горячего шоколада хватало, чтобы понять, что за золотой обёрткой кроется многогранный драгоценный камень. Холодный, твёрдый для всех… Золотой мальчик, которого каждый хотел видеть своим другом, своим парнем…
У него есть всё-внешность, статус, деньги, внимание любой, но нет того чувства законченности, после которого человек полноправно ощущает себя счастливым, после чего вырастают крылья…
Крылья… за них он был готов отдать всё на свете, чтобы просто кружить в пустом небе, теряться среди звезд и наблюдать немигающим холодным взглядом за всей мелочностью этого серого мира. Видеть ветхие черепичные крыши, покрытые тёмными пятнами времени. Видеть то, что на самом деле находится выше всей этой пестрящей рекламами и вывесками игры. Быть выше всего этого…
И сейчас ему снова было одиноко среди огромной толпы, где каждый готов загрызть друг друга, чтобы быть первым. Ночной мир, полный фальши, соблазнов и обмана…
Снова он, захватив куртку и ключи от машины, направился к выходу, спрятав глаза за тёмными стёклами. Устал и уже перестал обращать внимание на восхищенные и пожирающие взгляды.
Выход… Вдохнул холодный ночной воздух. Пройдя мимо машины, провёл рукой по чёрной глади металла и, закинув ключи в карман, растворился в темноте улиц…
Шёл по мокрому асфальту, теряясь в пестрящих неоновых вывесках улиц, заманивающих одиноких прохожих надписями и картинками. Тату, бистро, цветы… миллионы запахов, каких-то звуков и шорохов. Но он был настолько погружен в себя, что лишь когда ноги почувствовали знакомую кривую брусчатку отвлёкся, чтобы достать из кармана пачку сигарет. Щёлкнула зажигалка, закурил… тонкая паутина вишнёвого дыма подымалась вверх, вдоль балконов, постепенно растворяясь в воздухе…
Простояв несколько долгих минут, затушил светящийся уголёк и отправил его в лужу, которая будто возмущённо вздрогнула ледяной поверхностью, но тем не менее сразу же обволокла маленький, но ещё тёплый окурок, пускающий последние предсмертные отголоски дыма…
Зашёл в подъезд, поднялся по ступеням, на автомате нажал кнопку лифта… 2,3,4… 9, дверь с лязгом открылась в темноту…
Хлопнула дверь, так и не включив свет, на ощупь прошёл на свет окна, кинул очки, куртку и ключи на диван.
Изучив обстановку комнаты, направился к балкону и распахнув створки прозрачных дверей, вышел на крышу.
Снова эта чертова крыша: наклон судьбы, сломанные плитки надежды, и черта, за которую так хочется перешагнуть. Не потому что надоело, а чтобы понять, правда ли, что закаты и рассветы в момент секундной вспышки, дарят крылья.
А высота? Не страшно. Всего лишь мой пройденный путь. Каждое окно в момент падения – моя карточная игра с душой.
Человек на пути – всего лишь еще один удар сердца о грудную сетку.
Золотая душа осени. Она проникает в душу опавшими мертвыми листьями кленов, холодными вечерами, когда ты стараешься потеплее укутаться в шарф, натягивая как можно сильнее шапку и перчатки и проливными дождями с передышкой в удары сердца, очищая его от фальши.
Лондон. Город вечной осени, мокрых асфальтов и детей 21 века. Эпохи цинизма, на которых без жалости и не взглянешь.
Я вижу таких людей каждый день. В лице моих многочисленных родственников. В изгибах улыбок моих поголовно одиноких и несчастных друзей. Даже в легких взмахах крыльев птиц мира сквозит та отчаянная горечь, когда понимаешь, что радоваться то, в сущности, нечему.
Что толку смотреть на одиноко вянущий тюльпан, неожиданно выросший вечной посреди дороги? Он не вернет проигранных вчера по пьяни денег в казино. Что толку наблюдать за неравномерно движущимися облаками, похожими на первый выпавший снег? Они не вернут бесполезно прожитые мгновения в жизни.
Все это фальшиво. И непонятно почему ребенок, держа за руку родную мать, так счастливо улыбается тебе вслед.
Еще одна затяжка и неприятно жжет в горле. Едкий дым сигарет проникает в легкие.
В ожидании чувств, он садится у края, и смотрит вдаль, где спит, увы, не его город. Он всегда мечтал его изменить. Сделать лучше, более живым. Без боли и прошлого.
Но здесь все еще мелькают фары ночных машин, в соседнем клубе играет музыка большого города, слышится звон разбитых бутылок.
Он вздрагивает, вспоминая неоновые огни клуба над его головой, и поднимает голову в поисках звезд. Но находит лишь тучи, похожие на дым его сигарет. Мертвая осень. Мертвые город.
Мы умираем. Мы вкалываем в себя дозу горечи, потому что сейчас так модно. Вот она мировая несправедливость – пытаясь вырваться из душного общества, ты попадаешь в огромное общество людей, желающих выделиться. И каждый из них «другой» Каждого из них «никто не понимает».
А знаете почему? Потому что каждый из них строит границы. Рисуют их воображаемыми мелками, и ставят строгий, вроде бы даже несогласованный, но уже мировой закон, что это табу. Это «нельзя».
Люди, все как один, пробегают по мокрым от дождя мостовым, и скрываются за первым углом домов. Откуда-то с севера дует холодный ветер, уныло подгоняя за ними их душу, словно фантики от некогда вкусных конфет и скидывая с деревьев последнюю листву, уступая место ненасытной зиме. Она смеется вслед уходящей осени падающим снегом вперемешку с мелким дождем.
Совсем не осталось воли: лишь граммы надежды, килограммы горечи и тонны чужой боли, которая мне и не нужна вовсе. Я всего лишь папка, в которую люди вкладывают файлы своей души. Забытые детские воспоминания, потери, которые рвали вам сердце, стихи на запотевших окнах троллейбусах, потраченные впустую, соблазны, которым вы так долго сопротивлялись, но в одно мгновение убили свои старания – выкинуть бы все это. Но это все равно, что выкинуть вас.
Мои дорогие друзья богатой жизни.
Кто вы все, без этих денег? Лишь глупые марионетки, у которых нет ничего святого. Бог? Да к черту! Любовь? Продажная. Слезы? Фальшивые.
Все можно купить. Вашу жизнь, мои мысли, поступки, чувства.
Даже эту мертвую осень.
